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  • Web premiada con el Premio Internacional OX

 

Marcela Yanine Zamudio Escobedo. Chihuahua, Chihuahua. 1988.

Poeta.

 

Formación académica:

  • 2007-2010. Licenciatura en Letras Españolas. Facultad de Filosofía y Letras. Universidad Autónoma de Chihuahua.

  • Ene - Jun 2011. Becada para cursar un semestre en la Universidad Nacional Autónoma de México (Noveno semestre de la licenciatura en Letras Hispánicas. UNAM).

  • En el 2012 concluyó el diplomado en Gestión Cultural ofrecido por el Instituto Chihuahuense de la Cultura.

  • 2012- A la fecha. Estudiante de la Licenciatura en Música. Facultad de Artes. Universidad Autónoma de Chihuahua.

 

Actividades artísticas y culturales:

  • Participó de febrero a mayo del 2011 en el proyecto Actualización del acervo bibliográfico de Frida Kahlo. Museo Dolores Olmedo ubicado en Xochimilco, México, D.F.

  • Actualmente trabaja como reportera del periódico digital www.tiempo.com.mx.

 

Muestra de obra:

Evasión femenina

 

Desconfía de las mujeres...



De ésas que responden: "No tengo nada"

y lo tienen todo.



Escóndete: De las féminas

que opacan con alegría

triunfan por vanidad

y disfrutan el insomnio.



Huye: De las soñadoras,

pues no te darán prioridad.



Son advertencias, señalamientos,

semáforos rojos y rótulos

con multa no menor a 500 pesos.



Somos espinosas y aun así no debes privarte de probarnos, conozco almas que rechazaron mujeres por miedo, y ahora viven en la mento [sic], enterrando cada noche su corazón en hubieras y ojalás, por condenar su alma a la ruina insustancial.



Una amiga, madre, compañera, novia, amante, tía, hermana, prima, vecina, cuñada o sobrina, llena la alacena de besos, abrazos, pasión, hierbabuena, flores, ilusiones, atención y poesía.



No necesitas más.

Alunizaje

 

Aquel día del agua en balde,

no sabía qué hacer,

me dio por reclamarte.



Tal vez por intrusa

o por ser la primera

en mi ventana.



En la madrugada,

estábamos sólo tú y yo,

sin anfitriones,

ni réferis.



Y aunque hay muchas cosas que no puedes explicar

dentro de mi vaso de porqués

que se derrama en locuras,

me consuela mirarte

y a veces…

Encandilarme.



Enmarañarte el pensamiento

Quebrarme por tus ojos

Subirme a tus oídos

Resbalarme hacia tú lengua

Filtrarme entre tú naríz

Mecerme sobre tus dedos

Nutrirme de tus poros



En una sola palabra: Habitarte (para acabar pronto).

Mutilada”

Intento en sílabas: Mu ti lar me

vaciar tus sonrisas de mi rostro

cortarme algunas lágrimas de las manos

destripar las palabras nuestras

para poder devolver a su sitio las mías.



Poco me queda

y "me queda"

pesa como los gritos

de las MAYÚSCULAS histéricas y desesperadas.



Cada día noto que ya no se llena la noche

ahora son sólo pedazos que nacen

y mueren cuando aparece el SOL.



Derramo angustia,

suspiro ansiedad,

me trago los positivos: "Voyaestarbien" frente al espejo,

y bebo nostalgia sin control.



Los expertos recomiendan vomitar los sueños

permanecer en vigilia constante, incluso contar ovejas desenfrenadamente,

pero nadie habla desde mi cama, ésa en la que me encantaría hundirme, ser su prisionera y usar la lucidez como último recurso, en caso de emergencia.



Pronto habrá de terminar

y puedo asegurar que no he de ser yo

la mutilada.



Por ejemplo que viva en Marte

que me visites cada mes

por ejemplo que te quiera siempre.



Por ejemplo que el mundo se detenga

para caminarlo sujetas de mano y pie

que por ejemplo… No dudemos.



Por ejemplo;

seamos fin de semana.



Pido ser sábado, tú me gustas para domingo

pero nunca lunes, no seas lunes por favor.



Podríamos inventar un vocabulario cargado de eternidad. Por ejemplo.

Yo museo

 

Me he convertido en un museo

(como todos).



Expongo historias sonrientes

(como todos)

amarillas, verdes, rojas,

combinadas

sabor tutifruti

y limón.



No estoy exenta de las

historias chocolate

(como todos)

tan dulces

tan blancas

tan paletas

tan galletas

tan drama

tan amargas

tan suicidas

tan de horror.



Cierro los lunes

por costumbre

(como todos)

lo necesite o no.



La gente no entiende a veces

que no puedo exhibirme siempre

(como todos)

los curadores exigen obra

y necesito crear,

a veces las historias que tengo

no tienen nada que contar.



Quiero construir días,

cuadros, fotos, sueños, amores,

pegar personas a mi vida sin photoshop.



Cargar jabón-burbujas

reventables,

sustituibles,

intercambiables,

para cada fin de mes.



Y volver,

cada temporada,

volver

para los

asistentes

espectadores

turistas

viajeros

visitantes

y peregrinos de historias.



Ser de martes a domingo

ser en horario y en horas extras

ser recorrido sin guía y a media voz.



Un museo

(como todos).

4 women

 

Mujer florero,

toma agua por los pies

mujer liviana

flota al caminar,

mujer sucia

tiene enfrentamientos gloriosos en lodo,

mujer inconveniente

la que no debiste saludar.



Tequisenerofebreromarzo meses voyeristas, que nos vieron convertidos en catadores de verbos donde las palabras de afecto nos quedaron chicas, apretadas, ceñidas y nos estrujaron el cuero.



Hasta aquella madrugada sin tacto que escupió amoniaco y los vocablos terminaron por despedirse.



Para olvidarte faltó más que un abril y cerrar de botellas, - "Mesero: Kilo y medio de limón con sal”- (y hombros sin hombres para llorar, porque el llanto sin hombro es como hombre sin ganas o mujer sin drama).



En mayo seguía con abril y cerrar, con pascuas y huevos para no buscarte. Ju-lío en el que me metí porque no pude cambiar de estación ni agostándome septiembre veces con el vecino, ése al que no le hablo de amor, ni de las lunas de octubre, "a mí la Luna no me llena", prefiero que me sonría que me enguante.



Nos aburrimos antes de noviembre, él se buscó otra mujer, yo encontré otra cama, un chocolate diciembre y un calentón.



Postergo estaciones, aguardo amores, busco años bisiestos y nuevos con meses sin intereses, porque ésos todavía los estoy pagando.

Me iré

 

Me queda poco espacio, poco tiempo quise decir

así como disco duro

así te notifico.



No cada 5 minutos

pero te notifico.



Me iré...

pero antes

voy a desnudarte,



No como tú lo haces

pero te desnudaré.



Te dejaré la ropa

por si acaso ahorraras pudor,

y ya desnuda voy a llevar en una anforita

medio litro de tu esencia.



Escucharás el "qué dirán"

y los oídos van a torturarte,

será inevitable.



Camina con la cabeza alta

como si nada te faltara

yo habré de callarme

hasta que el chisme sea otro,

y no el nuestro, escandaloso.



No por mí

por los vecinos.



Sabrás que hacer contigo,

porque incluso sabrás que hacer conmigo.



Y si te preguntas ¿Por qué?

sábete la respuesta

la eternidad en el amor murió ayer.

Amor defectuoso

 

La capturaron dos letras: “DE” “EFE”

fue de él hasta el sexto piso sin elevador,

y sin perífrasis la hizo suya.



Las jacarandas no la dejaron volver,

el metro la atropelló un día,

se convirtió en vendedor ambulante,

y una trajinera sin nombre la amarró a sus turistas.



La cegaron miles de ojos,

infinidad de gritos y pancartas,

personajes de banqueta

con tatuajesletreros manipuladores.



Se enamoró de la pintora,

de su pintura, de su vida

suFRIDA,

no pudo volver completa después de conocerla,

dejó su corazón ahí, CONELLA,

hospedado entre la teoría del color

y sus amantes.



Al partir, derramó más de 20

lágrimas sincronizadas

por kilómetro de distancia,

a una velocidad tan rítmica

qué parecía natural.



Ella lo sabe

nunca volvió del todo

TODOSLOSABEN

no va a regresar...



Vuélveme y desenvuélveme loca, cuerda, de guitarra o de piano pero tócame, no como timbre, ni como triángulo, mejor como soy, como mujer.

 

 

Como… punto G, punto Sí, punto y seguido, muy seguido de preferencia. La puerta al estado gozoso líquido. Y la salida del desastre, de las penas.